Мы…в сущности, мы были созданы убивать. Звучит пафосно, да, звучит..., наверное, даже чересчур модно. Я не знаю. Нас создали ради этого, с этой очень конкретной целью и нам было не до знания о материях вокруг, будь то мода или просто пересказ утренних новостей. Мы были другие, смолоду готовились для войны с кем-то или чем-то, что многократ сильнее нас. Мы были готовы умереть, потому что, злополучная людская Вальхалла, вот что, - было нашим идеалом. Нас научили называть это иначе, мы зовем это место – Потоком Душ, пафосно, но этим пронизано все наше существование, но суть от этого не искажалась… Главное в том, что нам с детства вбивали идею смерти, как высшего блага для воина. Да нас, в сущности, так и готовили. Смертников. Сильных. Смелых. Отчаянных, тупых смертников. Таких еще называют мясом. А мы и вправду - мясо. Миг нашего существования равен короткому мгновению радости после смерти нашей цели. И все. Далее конец, задача выполнена, и жизненная спираль перегорает за ненадобностью. А вы знаете, что тогда происходит? Что происходит, когда внезапно тухнет внутренний огонь? Это хуже чем смерть, это трансформация в ничто, и она пугает еще больше, потому, что если смерти хоть как-то стараются приписать благородные мотивы и чарующие особенности, то овощам, в которые превращались мы, все это было до потолка и не было ничего чарующе-волшебного в таком существовании, о нет..да, черт возьми, глиняный голем, оживленный табличкой во лбу имел больше смыслов для существования и одухотворенности, чем те из нас, в ком очередной раз что-то перегорело. Это сейчас все по-другому, это сейчас я могу сказать, что понимаю, тогда же я не понимал ничего…